christian

9 janvier 1947, j'arrive, d'un souffle court et sec, malade: je souffre de vieillesse. Aujourd'hui, je m'en fiche. Je lui fais un pied de nez, je flotte 6 pieds dessus terre, je mange les pissenlits par la tête. J'ai fini de raser le cul de cette terre, je flatte le bleu du ciel tout nu, je suis Buzz Lightyear à perte de vue. Des dents, j'en ai assez pour que la pomme, je croque toujours dedans.