A new kind of literary pulse

J’étais enfant.
Posé comme un mendiant sur un trottoir de la rue Sainte-Marie, je lisais. Si, pour les cérémonies du matin, j’accompagnais bien volontiers ma brancardière de grand-mère et... [+]

Simon avait cédé à ses avances. Elle avait utilisé tous ces trucs féminins qu’il n’avait jamais bien compris. Il l’avait rencontré à une soirée, comme il aurait pu rencontrer n’importe... [+]

Dilidili-Tutu! Dilidili-Tutu!
À peine 7 h 30, et mon téléphone portable commence à sonner. Cette journée me gonfle déjà ! Je n’ai pas envie de décrocher, de toute façon je suis au... [+]

Depuis hier matin, je suis obsédée par la mort. Je la vois partout. Quand j’ouvre le frigo, je l’imagine tapie derrière un bocal de concombres. Le pot roulerait et m’exploserait le crâne en... [+]

Te laisser mourir, c’est ce sourire arraché, ces mots creux, mensongers en fermant la porte de ta chambre d’hôpital. C’est obéir aux patientes infirmières, dont la compassion usée sonne... [+]

« La lévitation, c’est une question de concentration. » Francis abandonna la position dite du Lotus Light, posture qu’il avait lui-même créé un jour de frustration devant son incapacité... [+]

Ce matin, je suis monté à bord de mon avion un peu avant l’arrivée des autres. Je me suis installé, lentement, soigneusement. Je voulais être seul un moment avant ce vol. Dire que c’est la... [+]

Ils sont jetés. Ils ont franchi des lèvres. Ils sont suspendus dans les airs. Comme des volutes de fumée. Ces mots qu’on ne m’a jamais dits. Je les mâchonne. Je les savoure. Ça vaut le coup... [+]

La carte postale était abandonnée dans un livre de cuisine, par oubli ou comme marque-page. Je la retournai machinalement et les quatre mots que j’y avais écrit plus de trente ans auparavant... [+]