Quarante ans ce matin Zygielle

Quarante ans ce matin.
Je ne devrais pas y penser, mais voilà. Je me suis levée à peu près innocente, dans le brouillard habituel du réveil et du manque de caféine. J'ai frissonné, enfilé un pull, ai traîné mes pantoufles jusque dans la cuisine, allumé la radio, fait le café. Nous sommes jeudi 13 septembre, il est sept heures passé de huit secondes, vous écoutez France Inter.
Mince alors.
J'ai quarante ans, des mules en polaire, un pull trop grand, les traits tirés, une dépendance au café et au chewing-gum. Je teins mes cheveux tous les deux mois, et cinq jours par semaine, je calcule la vie des gens dans un bureau défraîchi en compagnie de collègues taillées sur le même moule que moi, mais on se donne le change pour au moins faire envie à quelqu'un. Sursaut d'orgueil collectif.
L'amour de ma vie est marié, mais pas avec moi. Je suis lucide : il n'est l'amour de ma vie que parce que j'en ai décidé ainsi, histoire de remplir le vide et de me raconter un roman dont je suis l'héroïne. J'aime bien les histoires. Dans celle-ci, il m'arrive des choses tristes et exaltantes, comme laisser sa liberté au seul homme que j'ai aimé, renoncer à avoir un enfant de lui, mourir très âgée et confuse, en serrant dans mes mains (décharnées) la chaîne de vermeil qu'il m'offrira le jour où on ira à Florence. Des trucs chouettes, sur l'écran noir de mes nuits blanches jonchées de Kleenex.
Je n'ai pas d'enfant. Tant mieux. Je n'ai pas de chat non plus.
J'ai quarante ans ce matin.
J'habite au cinquième étage avec balcon. En bas, c'est loin. 
Ce serait facile.
Mais je n'aime pas l'idée d'être en retard au boulot. Ni celle de laisser les dossiers en attente à mes collègues, qui, bien qu'insignifiantes, ne méritent pas une trépidation aussi fâcheuse dans leur existence. On a son honneur.

Je vais prendre un rendez-vous chez le coiffeur. Après tout, c'est mon anniversaire.